- Tu ne comprends donc pas ? Combien de plumes brulées faudra-t-il trouver ?
Combien verrais-je d'ailes déchues ? -
Et au fin de compte les monarches me disaient : " ne sauve pas les damnées et les âmes brisées
Ce ne sont que des fous, punis par leurs pêché,
à demander miséricorde,
et notre générosté. "
Mais les voir par terre, demandent leurs grâce, Jouant de leurs pitiés.
Je n'ai pas pus m'empêcher,
de leurs donner mes ailes,
prenant les plumes noires.
À me faire choir,
Mais ne pourrai-je jamais vous éxpliquer ce qui à pu embaumer mon coeur.
Non pas par pudeur mais manque de mot.
Ce fut de les voirs me remerciers, puis à leurs tour s'envoler.
Me clouant au sol mais le sourire au lèvre.
Je hais futilité et les notions humaines.
La normalité et leurs décadence iréelle.
Je n'ai fais que danser entre le bien et le mal.
Mais aucun des deux ne m'ont trouvés.
Alors ils ont recommencé à commenter, de leurs nobles voix,
Ces épouventails garnit de leurs courones d'or.
Me hantant l'ésprit, la seule partie de mon être encore capable de plâner.
à me répter sans cesse " Que dieu le pardonne; ce n'est plus qu'un demeuré ! "